From December 19, 1955 to December 19, 2015, and for the happy miles ahead, I've given my marching uniform a new name-tag:

                                                     THE WIZARD OF HA’S

                                            It’s my 60^th birthday, it’s the great big TA-DAH,

                                            So I trumpet my new title: The Wizard of Ha!

                                            Schooled by the brightest: one Ollie, one Stan,

                                            I emerge at this milestone: a fairly funny man.

                                            Chaplin and Keaton and Groucho agree,

                                            Tossing me their top’t title, Mr. T Hee.

                                            So crowned, I march forward, into the new mile,

                                            Reflecting the laugh-lines of the Master’s glad smile.

                                            And what a grand calling, such a noble employ,

                                            Painting the world for a child’s bright joy.

                                            From Ringo to Bongo, to Captain, then McBly,

                                            To the song of the sunrise, to a waltz in the sky,

                                            To the final performance in the One King’s applause,

                                            Until then, at your service, I'm the Wizard of Ha's!                     

                                            

                                One day, this day, any day, every day
                                A stroll along the unspectacular landscape,
                                Or
                                does the everyday paper-bag wrapping
                                Conceal the most spectacular display?

Blocks of pavement squares

enshadowed, un-enlightened,

slope-hammered down

to allow sprinklers' overflow to

river a painter's stroke, a stream,

a kiss like rushing goodness

over desert-dry,

shoe-trampled

stone.

                           Festive flag: vibrant/vivid green,

                               fluttering, rippling, chortling in summer's breeze

                               Aloft the castle's pointed turret spear--

                               From nowhere, the darkly thrumbling hedge of doom

                               slams down with boulder-tonnage, threatening

                               to crush castle, turret, ramparts, throne and king, and--

                              A crash of wicked thunder, a crack of bone-finger lightning strikes!

                              Roar-rumbling with hideous 

                              laughter, exploding to shake the valley into echoing dust---

                              Until the king, quite content, lifts a finger

                              which lifts a standard

                              which lifts an indestructible wall

                              hewn of marble mined from eternal depths and--

                             A bird sings in the suddenly open sky.

                             The flag begins to move, and--

                             All is well. 

                               How many raindrops fell from rain clouds
                                      in the month of Rainy April?

                                I know You know the number,
                                                                  the formations formed in flight,
                                                                   the impact of the splatters
                                                                    in the morning, in the night,
                                                                     You know the ripples over water,
                                                                       the measured backsplash from the rocks.

                                   You know that if the downpour
                                   were not dropletized, but released as falling oceans,
                                   a full-force dam-burst torrent, miles high,
                                   The crushing crash would decimate the earth.
                                           So, You send the rain in no-weight water-diamonds,
                                           a splitter-splatter music on the roof.

                                           How is it that You know the size, the weight
                                           the shifting shape of every rocket-drop
                                           shot with blurring speed from silken clouds?

                                   I only ask because I want to know.

                                   How many, then, how many droplets, let's say:
                                   in a space somehow extracted,
                                   (a frozen slice of time)
                                   in a space one cubic meter's span?
                                   If you captured this cube of raindrops,
                                   Calculating as You, and only You can?
                                   The total, with precision, You could say.

                                            Or what about the dripletidal pattern on my windshield,
                                            as it forms in down-a-drizzle drifts
                                            before the swipe of wiping wipers wipes it clean?
                                            That pattern, how different it must be,
                                            from every other pattern ever formed?
                                   And never a true repetition, though it looks the same to me.

                                                      I only ask because I do not need to know
                                                      and because I know You know. You always know.
                                                      And that's all I need to know.

                                      

                                          This, Then,
                                          My Hope:
                                          the acorn.

                                          Plunged into soil, planted
                                          in everyday dirt.

                                          Clouds, rain, sun, dark, ice, moon, morning,
                                          and underground, a

                                          Thin green feeler,
                                          breaks shell,
                                          probes toward sunlight...

                                          This, the acorn, and then
                                          the feeler, the sapling, sprig, stem, baby-trunk, and

                                          My hope:
                                          the shade cast
                                          from giant leafy branches,
                                          thick-bark arms,
                                          probing toward sunlight,
                                          and

                                          Like whispers or giggles,
                                          sprouting fruit
                                          to wiggle in wind
                                          ripening with sunshine
                                          to snap from twig, 
                                          and fall to ground
                                          and turn, then
                                          to smile upon

                                          The acorn.